Si deseo alguna agua de Europa, está en la charca
Negra y fría, en la que en tardes perfumadas,
Un niño, acurrucado en sus tristezas, suelta
Un leve barco cual mariposa de mayo.
“El barco ebrio” . Arthur Rimbaud
No es la perfidia del mar, sorprendente paradoja, la que ha permitido desde la más antigua memoria, que incontables naves e innúmera tripulación sean devoradas por su insaciable entraña. Historias de guerra y de paz, de descubrimiento y de conquista, de exploración y de pillaje, todas con un final que si llegó a vislumbrarse, pronto fue desalojado de la mente de corsarios y predicadores, lo mismo da cuando es la muerte la que escribe el final.
